empezar (227/365)

Empezar cualquier cosa es asustador. Dar un paso es arriesgado. Tengo pocas ganas de escribir y busco la manera de agarrarme de lo mínimo para sostenerme. Estoy por irme de casa, otra vez y hay momenticos, mientras lavo la ropa, por ejemplo, en los que me pregunto: ¿por qué estoy haciendo esto? ¿cuál es esa vida que persigo? Miro a mi madre y mis tías moviendo piedras de un lugar a otro para emparejar un poco la entrada de casa y se me hace un nudo en la garganta... Qué tonta he sido creyendo que hay una vida mejor que esta vida. No había sido tan feliz en mucho, muchísimo tiempo. Voy poniendo en cajas las fichas con las que voy a jugar la partida que estoy por empezar. Pocas cosas, cada vez menos. Qué tonta he sido, no hay una vida mejor que esta vida que me cabe en siete cajas de cartón.