El corazón es el corazón y cada uno lo lleva prendido del pecho como un adorno precioso. El mío está todo desportillado, es una antigüedad heredada de alguna bruja secreta. El mío está descolorido, cada vez más parecido a una piedrita blanca pulida por agua del río, pero una piedra viva, una piedrita inmortal.
Ahí llevo este corazón prendido del pecho, descubierto al sol y a la lluvia; a los ojos y a las manos; descubierto a la intemperie del tiempo y de los lazos, a la corrosión del deseo y del olvido.
Ahí llevo este corazón por delante, que habla de mí y de mí todo lo dice.
No hay comentarios:
Publicar un comentario