A media mañana mi madre me envió un mensaje para contarme que Bernardo había muerto. ¿Cuál Bernardo? le pregunté haciendo memoria y tratando de conectar los parentescos y las lazos que me acercaran a algún Bernardo. Luego supe a quién se refería. Alguien de los afectos de uno de mis afectos. Yo no lo conocí más que por historias que mi madre me contaba.
Dos horas después mi hermana me llama para contarme sobre la muerte de este Bernardo, que ella tampoco conoció pero del que las dos hablamos en muchas ocasiones.
Luego de ponernos a tono con los detalles de su sorpresiva muerte -aún era joven y estaba de vacaciones con su familia-, mi hermana me dice: "cualquier día es el día. Y si hoy fuera el mío quiero que sepas que te amo y que me siento feliz de haber nacido cerca de ti. Gracias por el amor que me das".
Y yo pensé: "gracias Bernardo por crear este instante en el que mi hermana y yo nos decimos cuánto nos amamos y nos recordamos lo absurdo que es no brillar de alegría solo por tenernos".
Sentada ahora en el sillón de mi bisabuelo mirando cómo se encienden las luces de esta ciudad que me fascina, pienso en Bernardo y en los seres que le amaron; pienso en cuánto le van a extrañar; pienso en los secretos de su corazón y sus momentos felices. Pienso entonces en mi propio corazón y mis amores y mis momentos felices. Me pregunto por la razón de levantarme cada día y por la motivación de vivir un último día.
Ojalá Bernardo haya muerto en paz. Ojalá haya tenido el valor de amar y de dejarse amar. Ojalá haya podido compartir su belleza y su risa con gente que le amara. Ojalá que haya podido tratarse a sí mismo con compasión y paciencia. Ojalá que al levantarse y mirarse en el espejo en el último día de su vida le haya gustado la persona que era. Ojalá alguién le haya dicho "te amo" en las últimas horas de su vida.
Ojalá yo me acuerde de Bernardo y mis deseos para su último día y también los desee a diario para mí.
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