Todo lo que me desilusiona es buen amigo. Releo esa idea y no la aguanto.
No soy capaz de comprenderla. No quiero.
Y entre más me resisto, más duro me golpea.
Todo destello de ilusión hecho pedazos.
Me hiero las manos intentando retener al menos una parte pequeñita.
Fracaso una y otra vez. Me quedo sola una y otra vez.
Pero no es más que ilusión.
Un buen amigo este dolor y este llanto que intento contener mientras camino de noche regresando de la biblioteca.
Me golpea por dentro con un puño invisible direccionado por mi propia voluntad.
Soy mi mejor amiga.
Ilusión.
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