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Querida M:


Ya viví la muerte de mi padre
Ya me casé y me divorcié
Ya viví sola y viví con alguien
Ya fui profesora
Ya salí (muy herida) de una relación abusiva
Ya rapé mi cabeza
Ya me hice tres tatuajes
Ya viví una historia romántica en Rio de Janeiro
Ya me fui a vivir a otro país
Ya adopté un perrito al que amo
Ya hice con mis propias manos los vestidos más lindos que he usado
Ya viajé sola y viajé con mi mamá
Ya celebré las bodas y los bebés de mis mejores amigas
Ya fui del DF a Puebla solo para besar a un chico precioso
Ya lloré un millón de veces contemplando el atardecer
Ya tuve el hábito de correr, de hacer yoga, pilates, natación y otros ejercicios
Ya fui sagradamente disciplinada y nunca conseguí ser un caos total
Ya me obsesioné con perfectos idiotas
Ya amé de verdad verdad a un tipo fantástico
Ya me emborraché hasta quedarme dormida en el baño de un bar
Ya fracasé increíblemente y me rompí el corazón
Ya me arrepentí
Ya me sentí orgullosa de mí
Ya me amé furiosamente y me hice daño sin compasión
Ya cumplí treinta y cinco años

Me miro al espejo y pienso: Te has hecho a ti misma una mujer preciosa.











Ya estoy lista para empezar de nuevo otra vez...

"Aunque este tipo de vida, vista desde fuera (o tal vez desde muy arriba), pueda parecer efímera, inútil y sin mucho sentido, o sumamente ineficaz, me digo que hay que resignarse a lo que hay.  Y aunque realmente no se trate sino de un acto vano, como verter agua en una vieja olla agujereada, al menos siempre quedará el hecho de haber realizado el esfuerzo. Tendrá su utilidad o no, será o no atractiva a los ojos de los demás, pero, en definitiva, lo más importante para nosotros es, en la mayoría de los casos, algo que no puede verse con los ojos (aunque si sentirse con el corazón). Y, a menudo, las cosas verdaderamente valiosas son aquellas que sólo se consiguen mediante tareas y actividades de escasa utilidad. Tal vez sean tareas y actividades vanas, pero jamás estúpidas. Eso pienso yo. Pienso así tanto por mi sentir, como por mi experiencia".

H. Murakami (De qué hablo cuando hablo de correr)